наболело

Сижу на кухне, чай остыл. Слышу — опять она ему: “Мама суёт нос куда не просят!” Слёзы в горле комом. Не бранюсь же я, правда? Только пирожки внучке пеку, платьице купила… А она — “старая дура, балуешь”.

Сынок мой, родненький, глаза в пол опускает. Знаю — разрывается меж нас. Вчера принёс конфет: “Ма, ты не обижайся, она устала”. А я? Я-то не устала? Шестьдесят лет ветру в спину, да тридцать с ним одним.

Внучки обнимают, шепчут: “Баб, мы тебя любим”. Сердце рвётся. Молчу. Терплю. Лишь бы не отняли. Лишь бы порог мой не забыли. А ночью плачу в подушку — как же так, сынок? Где ж я ошиблась?